Om namah shivaya
Черно-белый вариант
01.02.2013 в 13:41
Пишет Katarina Dix:"Визитёр", майстрад (фик + рисунок)
Да, меня всё кроет и кроет.
Всегда так бывает, когда писать абсолютно нет времени)
И полное отсутствие комментариев меня не останавливает.
Фандом: Шерлок BBC
Жанр: романс
Пейринг: Майкрофт/Лестрейд
Рейтинг: pg
Предупреждение: стиль написания
От автора: спасибо di-anka за идею. Если бы не бледный Майкрофт на рисунке, фик бы не родился =)
майстрад от di-anka
майстрад от меня)В Лондоне пошёл снег.
А он так стремился поскорее покинуть этот неспокойный город.
Серебристый автомобиль, стаканчик кофе и молоко за окном.
Он не думал, что так скоро сможет снова остаться наедине с собой и скрывающейся во мгле дорогой.
И что будет думать только о нём.
Что вспомнит, как тот ненавязчиво, словно порывом ветра, перевернул всё его сознание и заставил чувствовать кожей свою вселенную. Кажется, это был не первый его поцелуй с мужчиной. Но первый шаг к обрыву в ледяную пропасть. И он сказал, что должен подумать. Взвесить все «за» и «против». И в ответ получил лишь ухмылку.
А потом, странной аппликацией с острыми углами, появился Шерлок, и увлёк в опасную рутину повседневности.
Чёрт, но он даже подумать не мог, что Шерлок тоже когда-нибудь свалится с обрыва.
В другую – тёплую, красную и солёную неизвестность. Но не разобьётся, а только на время потеряет сознание.
И Джон будет ещё сильнее хмурить брови и сжимать руки в кулаки. А потом они вместе попытаются утонуть в янтарной лаве, но слова Уотсона вытащат его на поверхность. И не позволят отключить разум.
«У Майкрофта был гипертонический криз. Но сейчас ему лучше, он дома. Это всё из-за Шерлока, наверно»
«И из-за меня», - повисло в воздухе над их головами.
И взгляд Джона оказался громче и искренней самого поэтического признания.
«Езжай к нему»
Ну конечно, он всё знает.
Понимает. И хочет помочь.
И он поехал. Так как давно уже всё обдумал. Но не успел сказать.
Истины, как двери, открывались перед ним, пока он смущённо улыбался незнакомым людям, отдавал им своё пальто и отказывался от горячего чая. Пока искал плотно закрытые лакированные двери, скрывающие темноту и запах книг, рвущиеся наружу.
Пока пытался вытащить слова, застрявшие комом в горле.
А темнота, меж тем, уже окутала его сознание, и потрескивающие в камине поленья успели согреть после серой холодной улицы.
Всюду властвовала Виктория, жёстко укутывая в тёмную кожу, и ослепляя почти невидимой в темноте роскошью.
И если бы не огонь, то он бы и не заметил человека в одном из кресел.
Показалось, что он встретился с тем самым призраком Рождества. Только не тот к нему явился, испугав до дрожи в коленях, а он сам пришёл к нему в гости. Тихо зашёл в его кабинет и остановился на пол пути.
Застыл, очарованный его обликом.
И испугался.
Человек в кресле был настолько бледным, что даже свет от огня не мог раскрасить его лицо.
И только слабо танцевал в его потухшем взгляде.
«Мрачно здесь у тебя»
«Прости, что не встречаю лично»
«Ничего. У тебя довольно милый управляющий»
И пронзительный взгляд, тут же разбивающий всякие мысли о призраке.
Но смотреть на него всё так же больно.
Невыносимо.
«Чаю, инспектор? Я могу распорядиться, чтобы вам принесли»
«Нет, спасибо. Мне уже предлагали. Кстати, почему ты в кабинете? У тебя же постельный режим»
« Не постельный, а домашний. Благодарю за заботу»
Слишком призрачный тон, что бы это было искренне. И старается не смотреть в глаза. Непривычно.
«Почему ты мне не сообщил?»
Главное, не быть настойчивым. Но глаз не отводить. Пусть у него сейчас и такое безжизненное лицо.
« В этом не было необходимости, инспектор»
Ещё раз назовёт по званию, и можно смело покидать эти викторианские мрачные покои. Любой бы покинул, но только не он.
« Это неправильно. И тебе это известно»
Усмехнуться и покачать головой. А у него дёрнулась бровь - всё-таки обратил внимание.
Смотреть на показавшееся под широким рукавом шёлкового халата белое запястье. И не сметь вздохнуть.
Темнота давит. Ватная тишина пугает ещё сильнее, чем его красноречивое молчание.
Лучше бы он так и оставался призраком этого кабинета, и не произнёс ни слова.
Но хотелось с ним говорить. Хотелось видеть, как шевелятся его губы, оживают в улыбке, как они растягиваются, произнося моё имя.
«У меня было время подумать, пока я сюда добирался. И знаешь, там снег пошёл»
« Скоро Рождество. И о чём же …»
Успеть поймать его взгляд, пока он официально, слишком официально для нас, не закончил фразу.
Чувствовать себя глупо, но улыбаться, стараясь согреть его своим вниманием.
«… ты думал?»
« В твоей голове уже прокрутились все возможные варианты»
«Сейчас я не так проницателен»
Вздох. И его руки складываются вместе, а рукава открывают сразу два белых запястья. И во взгляде отражается огонь.
« Я тебе не верю. Выглядишь ты, конечно, не лучшим образом.…»
Зацепить словами легко. Он сам мастерски владеет этим искусством. Он поджимает губы, что бы не сказать того, о чём пожалеет. Хотя, он никогда ни о чём не жалеет. Наверно.
«…но в твоих интеллектуальных способностях я не сомневаюсь. К тому же, ты смотришь мне в глаза»
«Это вежливость. Мы ведём беседу»
«Хорошо, называй это, как знаешь»
Не сдерживаюсь, и повышаю голос, откидываясь в кресле.
Он зажёг во мне искру, и я просто не могу не вспыхнуть рядом с ним.
И хочется часть отдать ему.
Замолчать. И просто смотреть на огонь в камине. Постепенно успокаиваться.
«Ты можешь налить себе виски»
Предлагает остаться на ночь или же при первой возможности выпроводит за дверь с личным шофёром?
Не пить. Завтра на работу. И даже не думать о том, чтобы остаться в этом месте на ночь. С ним.
«У меня всё отлично, Майкрофт»
Заговорил первым. Значит, почувствовал свою вину.
Чувствовать себя идиотом, так как по-прежнему ничего не можешь ему сказать. Сомневаешься. Ловишь себя на мысли, что напрасно приехал. Сказать то, о чём думал в машине. И о том, когда стоял за дверями этого кабинета.
«Как там Джон?»
«В порядке. Твоего брата только слегка зацепило, но я не упустил возможности, и высказал ему в лицо всё, что я о нём думаю»
«Превосходно»
«И не говори. Сразу легче дышится»
И я в подтверждение своих слов с шумом втянуть воздух и медленно выдохнуть.
Заставить его снова посмотреть на тебя.
И почувствовать сжимающийся ком в груди.
Зачем ему что-то говорить, если понимаешь, что абсолютно не вписываешься в его викторианский интерьер. Смотреть на полки с книгами, на картины, на отсчитывающие в пустую потраченные минуты в этой темноте.
А ведь уже поздно.
А говорить совсем не хочется. И смотреть не хочется.
Больно. И жалость грызёт изнутри.
И причудливые стрелки невидимо спешат вперёд. И золотые цифры ослепляют болезненней белизны его кожи.
А ведь ещё утром казалось, что он сделан из плоти и солёной крови, как и его брат.
Молчать в ответ так глупо, но он молчит.
Слышать, как открывается дверь и появляется тот самый человек, что брал у него пальто. А он встаёт с кресла.
«Мистер Холмс, комната для вашего гостя готова. Как вы и просили, сэр»
«Благодарю»
Полы халата окутывают, словно саван, и он, как настоящий призрак, скользит по кабинету к дверям, закрывает их и оборачивается.
Хочется закричать, чувствуя, как из искры разгорается внутри пламя. Как руки на мягких подлокотниках сжимаются в кулаки, сохраняя последние капли самообладания.
Усмехнуться. Тоже встать с кресла, чтобы больше не чувствовать себя во власти его покоев.
Встретиться с ним лицом к лицу. Заметить, что он спокоен. Что он готов ко всему.
«Комната, значит? Хм, любопытно. То есть, ты всё уже за меня решил?»
«Уже поздно. Это логично»
«А меня спросить не хочешь? Чего я хочу? Чёрт возьми, Майкрофт, скажи мне, во что ты со мной играешь?»
«Я не звал тебя в поместье, Грегори»
Слышать, наконец-то, своё имя. Но чувствовать, что теряешь контроль.
«А я приехал. И не знаю, зачем я это сделал. Тебе же всё известно наперёд, ты же всё понимаешь. Так почему делаешь вид, что мы незнакомы? Что между нами ничего не было? Отвечай!»
Видеть, что он сомневается. Подходить к нему ближе.
Он снова всё вывернул наизнанку.
Собираться сказать, но вместо этого сотрясать воздух вопросами.
А он трёт лоб. Касается своего лица. Смотрит в пол, моргает. Его шатает. Ему плохо.
«Майкрофт»
Схватить его под руки, вдохнуть его беспомощность, слабость. Но не отпустить. Сесть с ним на диван. Чувствовать его руки на своих плечах. Его больную тяжесть на своём теле. И призрачный холод шёлкового халата.
«Врач здесь? Я позову. Я сейчас кого-нибудь позову»
«Не надо. Мне уже лучше»
Его голос проходит сквозь меня. Он часто дышит, сильнее сжимает пальцами лацканы моего пиджака.
Не хочется отпускать. Обнимать и быть рядом. Смотреть на бледное-бледное лицо, и замечать искры в синих глазах.
«Ты же прекрасно знаешь, Майкрофт, зачем я приехал»
Улыбаться, чувствовать пальцы на своей шее.
«Твоё сердцебиение тебя выдаёт»
Он касается моей щеки своей улыбкой.
Это не первый поцелуй с мужчиной, но это объятия с призраком, которого захотелось увидеть. И почувствовать.
И так и не удалось ничего ему сказать.
URL записиДа, меня всё кроет и кроет.
Всегда так бывает, когда писать абсолютно нет времени)
И полное отсутствие комментариев меня не останавливает.
Фандом: Шерлок BBC
Жанр: романс
Пейринг: Майкрофт/Лестрейд
Рейтинг: pg
Предупреждение: стиль написания
От автора: спасибо di-anka за идею. Если бы не бледный Майкрофт на рисунке, фик бы не родился =)
майстрад от di-anka
майстрад от меня)В Лондоне пошёл снег.
А он так стремился поскорее покинуть этот неспокойный город.
Серебристый автомобиль, стаканчик кофе и молоко за окном.
Он не думал, что так скоро сможет снова остаться наедине с собой и скрывающейся во мгле дорогой.
И что будет думать только о нём.
Что вспомнит, как тот ненавязчиво, словно порывом ветра, перевернул всё его сознание и заставил чувствовать кожей свою вселенную. Кажется, это был не первый его поцелуй с мужчиной. Но первый шаг к обрыву в ледяную пропасть. И он сказал, что должен подумать. Взвесить все «за» и «против». И в ответ получил лишь ухмылку.
А потом, странной аппликацией с острыми углами, появился Шерлок, и увлёк в опасную рутину повседневности.
Чёрт, но он даже подумать не мог, что Шерлок тоже когда-нибудь свалится с обрыва.
В другую – тёплую, красную и солёную неизвестность. Но не разобьётся, а только на время потеряет сознание.
И Джон будет ещё сильнее хмурить брови и сжимать руки в кулаки. А потом они вместе попытаются утонуть в янтарной лаве, но слова Уотсона вытащат его на поверхность. И не позволят отключить разум.
«У Майкрофта был гипертонический криз. Но сейчас ему лучше, он дома. Это всё из-за Шерлока, наверно»
«И из-за меня», - повисло в воздухе над их головами.
И взгляд Джона оказался громче и искренней самого поэтического признания.
«Езжай к нему»
Ну конечно, он всё знает.
Понимает. И хочет помочь.
И он поехал. Так как давно уже всё обдумал. Но не успел сказать.
Истины, как двери, открывались перед ним, пока он смущённо улыбался незнакомым людям, отдавал им своё пальто и отказывался от горячего чая. Пока искал плотно закрытые лакированные двери, скрывающие темноту и запах книг, рвущиеся наружу.
Пока пытался вытащить слова, застрявшие комом в горле.
А темнота, меж тем, уже окутала его сознание, и потрескивающие в камине поленья успели согреть после серой холодной улицы.
Всюду властвовала Виктория, жёстко укутывая в тёмную кожу, и ослепляя почти невидимой в темноте роскошью.
И если бы не огонь, то он бы и не заметил человека в одном из кресел.
Показалось, что он встретился с тем самым призраком Рождества. Только не тот к нему явился, испугав до дрожи в коленях, а он сам пришёл к нему в гости. Тихо зашёл в его кабинет и остановился на пол пути.
Застыл, очарованный его обликом.
И испугался.
Человек в кресле был настолько бледным, что даже свет от огня не мог раскрасить его лицо.
И только слабо танцевал в его потухшем взгляде.
«Мрачно здесь у тебя»
«Прости, что не встречаю лично»
«Ничего. У тебя довольно милый управляющий»
И пронзительный взгляд, тут же разбивающий всякие мысли о призраке.
Но смотреть на него всё так же больно.
Невыносимо.
«Чаю, инспектор? Я могу распорядиться, чтобы вам принесли»
«Нет, спасибо. Мне уже предлагали. Кстати, почему ты в кабинете? У тебя же постельный режим»
« Не постельный, а домашний. Благодарю за заботу»
Слишком призрачный тон, что бы это было искренне. И старается не смотреть в глаза. Непривычно.
«Почему ты мне не сообщил?»
Главное, не быть настойчивым. Но глаз не отводить. Пусть у него сейчас и такое безжизненное лицо.
« В этом не было необходимости, инспектор»
Ещё раз назовёт по званию, и можно смело покидать эти викторианские мрачные покои. Любой бы покинул, но только не он.
« Это неправильно. И тебе это известно»
Усмехнуться и покачать головой. А у него дёрнулась бровь - всё-таки обратил внимание.
Смотреть на показавшееся под широким рукавом шёлкового халата белое запястье. И не сметь вздохнуть.
Темнота давит. Ватная тишина пугает ещё сильнее, чем его красноречивое молчание.
Лучше бы он так и оставался призраком этого кабинета, и не произнёс ни слова.
Но хотелось с ним говорить. Хотелось видеть, как шевелятся его губы, оживают в улыбке, как они растягиваются, произнося моё имя.
«У меня было время подумать, пока я сюда добирался. И знаешь, там снег пошёл»
« Скоро Рождество. И о чём же …»
Успеть поймать его взгляд, пока он официально, слишком официально для нас, не закончил фразу.
Чувствовать себя глупо, но улыбаться, стараясь согреть его своим вниманием.
«… ты думал?»
« В твоей голове уже прокрутились все возможные варианты»
«Сейчас я не так проницателен»
Вздох. И его руки складываются вместе, а рукава открывают сразу два белых запястья. И во взгляде отражается огонь.
« Я тебе не верю. Выглядишь ты, конечно, не лучшим образом.…»
Зацепить словами легко. Он сам мастерски владеет этим искусством. Он поджимает губы, что бы не сказать того, о чём пожалеет. Хотя, он никогда ни о чём не жалеет. Наверно.
«…но в твоих интеллектуальных способностях я не сомневаюсь. К тому же, ты смотришь мне в глаза»
«Это вежливость. Мы ведём беседу»
«Хорошо, называй это, как знаешь»
Не сдерживаюсь, и повышаю голос, откидываясь в кресле.
Он зажёг во мне искру, и я просто не могу не вспыхнуть рядом с ним.
И хочется часть отдать ему.
Замолчать. И просто смотреть на огонь в камине. Постепенно успокаиваться.
«Ты можешь налить себе виски»
Предлагает остаться на ночь или же при первой возможности выпроводит за дверь с личным шофёром?
Не пить. Завтра на работу. И даже не думать о том, чтобы остаться в этом месте на ночь. С ним.
«У меня всё отлично, Майкрофт»
Заговорил первым. Значит, почувствовал свою вину.
Чувствовать себя идиотом, так как по-прежнему ничего не можешь ему сказать. Сомневаешься. Ловишь себя на мысли, что напрасно приехал. Сказать то, о чём думал в машине. И о том, когда стоял за дверями этого кабинета.
«Как там Джон?»
«В порядке. Твоего брата только слегка зацепило, но я не упустил возможности, и высказал ему в лицо всё, что я о нём думаю»
«Превосходно»
«И не говори. Сразу легче дышится»
И я в подтверждение своих слов с шумом втянуть воздух и медленно выдохнуть.
Заставить его снова посмотреть на тебя.
И почувствовать сжимающийся ком в груди.
Зачем ему что-то говорить, если понимаешь, что абсолютно не вписываешься в его викторианский интерьер. Смотреть на полки с книгами, на картины, на отсчитывающие в пустую потраченные минуты в этой темноте.
А ведь уже поздно.
А говорить совсем не хочется. И смотреть не хочется.
Больно. И жалость грызёт изнутри.
И причудливые стрелки невидимо спешат вперёд. И золотые цифры ослепляют болезненней белизны его кожи.
А ведь ещё утром казалось, что он сделан из плоти и солёной крови, как и его брат.
Молчать в ответ так глупо, но он молчит.
Слышать, как открывается дверь и появляется тот самый человек, что брал у него пальто. А он встаёт с кресла.
«Мистер Холмс, комната для вашего гостя готова. Как вы и просили, сэр»
«Благодарю»
Полы халата окутывают, словно саван, и он, как настоящий призрак, скользит по кабинету к дверям, закрывает их и оборачивается.
Хочется закричать, чувствуя, как из искры разгорается внутри пламя. Как руки на мягких подлокотниках сжимаются в кулаки, сохраняя последние капли самообладания.
Усмехнуться. Тоже встать с кресла, чтобы больше не чувствовать себя во власти его покоев.
Встретиться с ним лицом к лицу. Заметить, что он спокоен. Что он готов ко всему.
«Комната, значит? Хм, любопытно. То есть, ты всё уже за меня решил?»
«Уже поздно. Это логично»
«А меня спросить не хочешь? Чего я хочу? Чёрт возьми, Майкрофт, скажи мне, во что ты со мной играешь?»
«Я не звал тебя в поместье, Грегори»
Слышать, наконец-то, своё имя. Но чувствовать, что теряешь контроль.
«А я приехал. И не знаю, зачем я это сделал. Тебе же всё известно наперёд, ты же всё понимаешь. Так почему делаешь вид, что мы незнакомы? Что между нами ничего не было? Отвечай!»
Видеть, что он сомневается. Подходить к нему ближе.
Он снова всё вывернул наизнанку.
Собираться сказать, но вместо этого сотрясать воздух вопросами.
А он трёт лоб. Касается своего лица. Смотрит в пол, моргает. Его шатает. Ему плохо.
«Майкрофт»
Схватить его под руки, вдохнуть его беспомощность, слабость. Но не отпустить. Сесть с ним на диван. Чувствовать его руки на своих плечах. Его больную тяжесть на своём теле. И призрачный холод шёлкового халата.
«Врач здесь? Я позову. Я сейчас кого-нибудь позову»
«Не надо. Мне уже лучше»
Его голос проходит сквозь меня. Он часто дышит, сильнее сжимает пальцами лацканы моего пиджака.
Не хочется отпускать. Обнимать и быть рядом. Смотреть на бледное-бледное лицо, и замечать искры в синих глазах.
«Ты же прекрасно знаешь, Майкрофт, зачем я приехал»
Улыбаться, чувствовать пальцы на своей шее.
«Твоё сердцебиение тебя выдаёт»
Он касается моей щеки своей улыбкой.
Это не первый поцелуй с мужчиной, но это объятия с призраком, которого захотелось увидеть. И почувствовать.
И так и не удалось ничего ему сказать.
@музыка: Anathema – Lost Control
@темы: мои рисунки